El Crossover

Driblando      Arriba de la botella, ando en mera          ONDA Y CHIDO RITMO       POPPin’ y ROKIANDO—       ¿Y tú por qué andas EMPUJANDO?          ¿Y por qué LOCKIANDO?       Mano, aquí te voy PEGANDO.       Pero, ten cuidado,       porque ahorita voy loco CRUNKiando          ContraCRUZANDO       FLOSSIANDO       volteando       y mi rebote te dejará       R          E             S                B                   A                      L                         A                            N                               D                                  O en la pista, mientras yo       CAIGO en ella       hasta el punto final con mi bravo dedo tirando...       Derechito en la canasta:       Swoooooooooooosh.  Josh Bell      es mi nombre       Pero Filthy McNasty es mi placa de fama.       La Plebe así me llaman       porque mi juego es la alarma,       tanto sucio pleito, te avergonzará.       Mi pelo es largo, mi altura enorme.       Mira, soy el nuevo Kevin Durant,       LeBron y Chris Paul.      No se te olviden los grandes,       a mi padre le gusta relamerse:       Yo jugué con el Mago y el Chivo.       Pero los trucos son para los chavos, le digo.       No necesito tus gatos       mi juego es la mera       onda.      Mamá dice,       Tu papá es de otra época       como un antiguo Chevette       Tú eres fresco y nuevo,       como un rojo Corvette       Tu juego es tan dulce, es una crêpe Suzette.       Cada vez que juegas       esTOOOOOOOOOOOOOODAla red.      Y si otra persona me llamara       fresco y dulce,       me quemaría loco como una flama.       Pero yo sé que solo habla de mi juego.       Pero trucha, cuando tiro básquet,       soy puro fuego.       Cuando la lanzo,       yo inspiro.       El aro está a la venta,       y yo soy el que lo compra.        De donde viene mi apodo      A mí no me cae tanto la música jazz, pero a papá sí.       Un día estábamos escuchando un CD       de un tal músico Horace Silver, y papá dice:      Josh, este carnal es la mera leche.       Escucha ese piano, rápido y libre,       Así como tú y JB en la cancha.      ’Sta okey, más o menos, papá.       ¿Okey? ¿ME DIJISTE OKEY?       Muchacho, es mejor que reconozcas      una maravilla cuando la oyes.       Horace Silver es uno de los más jip.       Si tú tiraras la mitad de bien que él toca—      Papá, ya no se usa “jip”; nadie lo dice.       Pues, deberían, porque este carnal       es tan jip, que cuando se sienta, todavía está parado, dice.      Muy chistoso, papá.       ¿Sabes qué, Josh?       ¿Qué, papá?      Voy a dedicarte esta próxima canción.       ¿Qué canción es esa?       La mejor,       la más funky       en el álbum de Silver, Paris Blues:       “FILTHY          McNASTY”.  Al principio      No me gustaba       el nombre       porque tantos chicos       se burlaban de mí       en el camión de la escuela,       a hora de comer, en el baño.       Hasta mamá bromeaba.      Te queda perfectamente, Josh, dijo:       Nunca limpias tu armario, y       esa cama tuya siempre está regada       con migajas de galletas y papelitos de dulces.       Es simplemente asqueroso, hijo.      Pero, al crecer,       y al empezar la onda del juego,       el nombre tomó otro significado.       Y aunque no estaba en       todo ese jazz-jazz,       cada vez que ganaba puntos,       rebotaba       o robaba la bola,       papá brincaba,       sonriendo y gritando,       Ese es mi chico, ahí va.       ¡Dale gas, Filthy!      Y eso me hacía sentir       muy orgulloso       de mi apodo.